En la fr\u00e1gil convergencia del ahora<\/p>\n
Deshabitado de mi mismo
\nDesertor de la ciudad
\nEntro descalzo en la aldea
\nY le sonr\u00edo a la mujer
\nQue nunca se fue de ah\u00ed.<\/p>\n
Pandemia<\/p>\n
Escribir\u00e9 un verso quebrado
\nSin ecos, sin memoria
\nDe una humanidad desaparecida.
\nYo no s\u00e9 si llorarme o re\u00edrme;
\nNew York ha quedado desierta
\nY la medusa flota por los canales de Venecia
\nComo una novia largamente rechazada;
\nSantiago ha quedado cercada
\nY el puma ha bajado y golpeado las puertas
\nCon su hambre largamente postergada,
\nY en Tokio la Plaza de los cerezos
\nSe ha llenado de venados,
\nDesnudos venados
\nRepartidos bajo el florido sol,
\nYo no s\u00e9 si llorarme o re\u00edrme;
\nEl cielo ha vuelto a ser de los p\u00e1jaros,
\nLos barcos est\u00e1n varados\u2026impacientes
\nY los aviones dormidos en el hangar.
\nSe ha detenido la m\u00e1quina.
\nLa m\u00e1quina se ha detenido.
\nLas culebras de asfalto han descansado
\nY hemos vuelto a sentir el mar,
\nYo no s\u00e9 si llorarme o re\u00edrme;
\nSobre el plateado azul de mi ventana
\nSaltan los delfines
\nY el humano insiste solo en su ojo,
\nLas calles de Roma est\u00e1n desiertas,
\nUn viol\u00edn llora por todos desde un balc\u00f3n,
\nLas casas se han vuelto refugio,
\nVolvi\u00f3 a nombrarse ritualmente la palabra alimento,
\nYo no s\u00e9 si llorarme o re\u00edrme;
\nVolvi\u00f3 a nombrarse la palabra vida,
\nLa palabra muerte recuper\u00f3 su lugar,
\nAlguien vuelve a asomarse por la ventana,
\nEl beso, el abrazo, la piel sin roce,
\nYo no s\u00e9 si llorarme o re\u00edrme;
\nPorque hoy la humanidad
\nHa bajado la cabeza
\nY cojea sin ox\u00edgeno
\nMientras otros,
\nLargamente confinados,
\nSe pasean libres
\nPor las calles de la Gran Ciudad.
\n—<\/p>\n
El abrazo de la rosa y el cactus
\nTermin\u00f3 de convencerme
\nTen\u00edamos que transitar hacia otros modos
\nHacia otros movimientos y afectos
\nLa lecci\u00f3n estaba all\u00ed cada ma\u00f1ana
\nDesde siempre hab\u00eda estado all\u00ed
\nEn esa pedagog\u00eda de silencio y estaciones
\nEl peque\u00f1o brote daba conferencia cada ma\u00f1ana
\nSolo hab\u00eda que observar, observar mucho
\n\u00bfA d\u00f3nde \u00edbamos
\nEn ese ret\u00f3rico nosotros
\nLleno de abismos y conservados bozales?
\n\u00bfA d\u00f3nde en ese transitar hormigueante y sin sosiego
\nAl que hab\u00edamos llegado?
\nToda la humanidad detenida
\nY el coro natural alzando vuelo,
\nAsustados, de nada nos sirvi\u00f3 la soberbia
\nDe nada la m\u00e1quina perfectamente aceitada
\nNos quedamos sin voz y sin piernas,
\nEn la cama de al lado se mor\u00eda sin respiro
\nUn hombre al que nunca hab\u00edamos visto;
\nY una mujer entibiaba las manos de su madre ya ida.
\nEl abrazo de la rosa y el cactus
\nTermin\u00f3 de convencerme
\nTen\u00edamos que transitar hacia otros modos
\nHacia otros movimientos y afectos.
\n—<\/p>\n
Esa se\u00f1ora que est\u00e1 ah\u00ed
\nNo ama tan distinto a usted
\nEse ni\u00f1o de all\u00e1
\nNecesita como usted de su padre
\nQu\u00e9 alivio me ha tra\u00eddo este pensamiento
\nEsta tarde en la que te amo entra\u00f1ablemente
\nComo entra\u00f1ablemente ama todo el mundo
\nSin importarme si te volver\u00e9 a ver
\nSoltando toda atadura de un amor sublime
\nSabiendo que t\u00fa al igual que yo
\nTe lavas la cara a diario
\nTe suenas a diario
\nA diario te abrochas los zapatos.
\nAhora mismo miro un noticiario
\nVeo a dos mujeres paseando del brazo
\nEn alguna ciudad del mundo,
\nParecen madre e hija
\nCaminan lento por un paseo peatonal
\nMirando las tiendas y las luces
\nDe alguna ciudad del mundo
\nEn una intimidad no tan distinta de la nuestra
\nCuando paseamos por la costa
\nY yo te muestro emocionada la rompiente
\nY t\u00fa me miras con ternura
\nCuando te digo que las docas sujetan el mundo
\nY t\u00fa me miras sonriendo levemente.
\n—<\/p>\n
A veces sent\u00eda
\nQue todo estaba dispuesto para nosotros
\nEl gratuito sol de cada d\u00eda
\nLa rompiente de la ola en la pupila
\nUna flor ofrecida al paso,
\nUn p\u00e1jaro roz\u00e1ndonos el o\u00eddo
\nEl hombre, la mujer
\nQue se cruzaban en nuestro camino
\nEn pupila de encuentro y sonrisa,
\nPero cuando pon\u00edamos la mesa
\nTodas las ma\u00f1anas del mundo
\nEn todas las esquinas del mundo
\nMuchos quedaban fuera
\nPor qu\u00e9 tantos quedaban fuera
\nSi las canastas estaban llenas de alimento
\nY de vinos y mistelas las bodegas?.
\nC\u00f3mo hab\u00edamos llegado a perder la sonrisa
\nY a voltear la cara?
\nC\u00f3mo hab\u00edamos llegado a ser tan indiferentes
\nY a voltear la cara?
\n—<\/p>\n
No volver\u00e9 a pisar una notar\u00eda
\nAunque me pidan la documentaci\u00f3n
\nPara entrar al campo santo.
\nNo volver\u00e9 a encender un electrodom\u00e9stico
\nAunque mi madre deje de visitarme.
\nEl notario y mi madre son poderosos
\nPero m\u00e1s poderosa es esta enorme porf\u00eda
\nQue me lleva por fin a la libertad.
\n—<\/p>\n
Sabidurer\u00eda o la detenci\u00f3n
\nAhora solo puedo responderte que
\nSer\u00e1 cuando tenga que ser
\nSabr\u00e1 cuando tenga que saber
\nPodr\u00e1 cuando tenga que poder
\nY vendr\u00e1 cuando tenga que venir.
\nAhora solo quiero hacer
\nLo que estoy haciendo
\nNo hay nada m\u00e1s importante
\nQue pelar esta naranja
\nHacer este punto del bordado.
\nTodo lo que quiero hacer
\nEn este segundo de mi vida
\nEs pelar esta naranja
\nCruzar dedo y lana
\nEn este punto del bordado.
\n—<\/p>\n
Las fotos me producen
\nUna profunda nostalgia
\nUna batalla perdida con el tiempo
\nEl tiempo
\nEl tiempo
\nEl tiempo
\nImplacable verdugo.
\n—<\/p>\n
\u00bfPuede el tiempo humano
\nDetener la ola bailarina
\nQue ondula turquesa
\nEn la fiesta de los mares?
\n\u00bfPuede el espacio humano
\nAlcanzar la titilante estrella
\nQue ilusiona sus ojos
\nEn la fiesta de los cielos?
\n—<\/p>\n
Pesta\u00f1ear de ciegos
\nEs el tiempo de los humanos
\nTanteo de ciegos
\nEs el caminar de los humanos.
\nPero no lloremos, hermanos
\nPorque en la espera de cada d\u00eda
\nEn la consciente espera de cada d\u00eda
\nEst\u00e1 la heroica grandeza
\nDe nuestro gusano pasar.
\n—<\/p>\n
El mi\u00e9rcoles no es martes ni jueves
\nSino mi\u00e9rcoles,
\nEl dos nos es uno ni tres
\nSino dos,
\nEl invierno no es oto\u00f1o ni primavera
\nSino invierno,
\nLa ma\u00f1ana no es noche ni tarde
\nSino ma\u00f1ana,
\nMarzo no es febrero ni abril
\nSino marzo,
\nEl presente no es pasado ni futuro
\nSino presente,
\nAhora no es antes ni despu\u00e9s
\nSino ahora,
\nEl amor no es antes ni despu\u00e9s
\nSino ahora,
\nNo a la interpretaci\u00f3n
\nEl objeto desnudo
\nEl hecho desnudo
\nAs\u00ed vendr\u00e1 la duraci\u00f3n
\nLa desautomatizaci\u00f3n
\nEl amor al instante
\nLa vivencia del segundo
\n—<\/p>\n
S\u00ed
\nEran ecos de madres
\nDe madres borradas por el viento
\nEn virutas de vientos cruzados
\nUn viento tibio que ven\u00eda de Oriente
\nUn viento opaco detenido en Occidente
\nEn alg\u00fan patio en medio del mundo
\nSe reun\u00edan las madres
\nSe reun\u00edan las madres
\nCon sus manos y sus pies
\nY sus ojos y sus zapatos
\nY entonaban una canci\u00f3n
\nNo de cuna sino de pasto
\nDe pasto grueso y ondulante
\nCon el viento tibio que ven\u00eda de Oriente
\nDonde el ni\u00f1o y la gacela hac\u00edan nido
\nY se acurrucaban al anochecer
\nCuando los vientos y los cantos
\nSe hac\u00edan un solo eco de madres.
\n—<\/p>\n
Busco un verso
\nMusical
\nLuminoso
\nComo un cantor
\nDe zapatos amarillos
\nQue en medio de la noche
\nAfina notas con su grillo.
\n—<\/p>\n
Deja que el polvo
\nSe acumule en tus muebles
\nPara que entre t\u00fa y las cosas
\nVaya grab\u00e1ndose el di\u00e1logo
\nEl di\u00e1logo de los lentos d\u00edas
\nDe los lentos d\u00edas que vienen.
\nNo te preocupes si tu madre viene a casa
\nO si alguno de tus amigos llega sin aviso,
\nNo tienes que dar ninguna explicaci\u00f3n
\nNi a tu madre
\nY menos a tus amigos,
\nPorque si has dejado acumular
\nPolvo en los muebles de tu casa
\nYa entrada de edad como est\u00e1s
\nEs que la conversa entre t\u00fa y el polvo de tus muebles
\nCuando escribes por ejemplo: por aqu\u00ed ya pas\u00e9
\nTe har\u00e1 m\u00e1s amable la desmemoria
\nDe los lentos d\u00edas que vienen
\nEl di\u00e1logo de los lentos d\u00edas
\nEntre tus cosas y tus manos
\nCompa\u00f1eras hasta el final.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
En la fr\u00e1gil convergencia del ahora Deshabitado de mi mismo Desertor de la ciudad Entro descalzo en la aldea Y le sonr\u00edo a la mujer Que nunca se fue de ah\u00ed. Pandemia Escribir\u00e9 un verso quebrado Sin ecos, sin memoria De una humanidad desaparecida. Yo no s\u00e9 si llorarme o re\u00edrme; New York ha quedado desierta Y la medusa flota por los canales de Venecia Como una novia largamente rechazada;<\/p>\n